Метла

Однако ж и присниться бывает ерунда. Да такая, что потом лежи, сиди, ходи и думай - а не больной ли ты часом? Ладно бы чистый бред, но нет, вполне, приемлемый сюжетец, только странный донельзя. Собственно, дело к ночи, затосковал и уснул. Сниться мне коридор темный и длинный, бесконечный, как будто, и по коридору этому я иду, иду и иду. И вижу в конце свет белый, как комната какая то. Я туда и шагаю. Подхожу. Комната, конечно, больше серая, чем белая. Стены старые, грязные, как заброшенные, и совершенно пусто, никого, только старик брадатый метет и метла по полу: шух-шух, шух-шух, шух-шух.
 Ну, я старика этого и спрашиваю, но и не я совсем, а будто кто-то другой слова из меня выталкивает и говорит: "-Ты чего метёшь тут, отец? Чисто же." Он мне на это, глаз не поднимая: "-Как чисто? Нет, сынок, пыльно тут. Убрать надобно." Я и спорить не стал, спросил только: "-А чего тут было раньше?" Старик, не останавливаясь, отвечает: "-А дом здесь был твой раньше."
 -Как дом? Как теперь без дома то? Куда мне теперь?
 -Не переживай. Будет новый дом. За старым всегда новое.
Я замешкался. Стал бегать глазами по комнате, голова кругом, с ума схожу. Тело слабеет, ноги подкашиваются и я падаю на пол без сил. Только метла всё - шух-шух, шух-шух, шух-шух...