Ты думаешь, что осень - это иней,
Ложится что под утро на аллеи,
Как пледом льдом заковывая ныне,
На тротуарах лужи дождевые.
А я считаю, осень – это краски,
В безумстве что разлиты на деревья.
И словно в детской необычной сказке,
Багрянец там касается рельефа.
Ты скажешь мне, что осень – это тучи,
Впитали пепел пухлыми боками,
Пролиться что дождем готовы жгучим,
Излиться нынче октября слезами.
А я отвечу, осень – это птицы.
Величественный клин, летящий в небе.
Дымок костров лежащий на ресницах.
И ветры там не сковывают цепи.
А впрочем, осень – это увяданье,
Одетое в роскошные одежды.
Быть может, даже зимнее дыханье,
Не лето, не зима, а где-то между.
Ты думаешь...
© Copyright: Галина Логинова 7, 2024
Свидетельство о публикации №124092602181
Свидетельство о публикации №124092602181
Рецензии