Шёл от милых берегов до лешего,
Вереницею дорог повешенный,
А в груди как в кузне, стуком бешеным,
Разгорались костры нездешние,
Льётся солнце в небеса пламенем,
Он же как орда был под знаменем,
Что чернее чем зола. С каменным
Он челом, правил суд над памятью.
И боялись его птицы сирины,
Каждый сказ разрубленный, попиленный,
Застывал в его глазах стылым инеем,
Предвкушая грядущее насилие...
Вестник
© Copyright: Сорокин Андрей Григорьевич, 2024
Свидетельство о публикации №124092507209
Свидетельство о публикации №124092507209
Рецензии