ирландское осеннее

Мабон остановит задумчивый взгляд,
И ровно поделит на было и стало.
По осени мудро считаешь цыплят,
А руки в мозолях исправно болят,
И в небе лысух треугольник усталый,

Вот только скорей бы собрать урожай,
Ступеньку крыльца починить до мороза.
И липкая краска на двери свежа.
И мед золотится на теплых коржах,
И ночь не страшна, и зима не угроза.

Но некто, почти позабытый, внутри,
Надрывно смеется и, кажется, плачет.
И смотрит, как лес за холмами горит
В закатном огне, и как тень у двери
Прошепчет: не бойся. Все будет иначе:

Ты бросишь свой крепкий бессмысленный дом,
Ведь знаки и сны не бывают случайны.
Ты выдавил сказку из жизни с трудом,
Но в ночь, когда травы покроются льдом,
Ты снова очнешься на встречу Самайну.

И бросишь считать бесконечных цыплят
Услышав призыв королевского рога,
И вздрогнет от дикой охоты земля.
Ты вспомнишь лицо своего короля
И зелень манящих огней Тир-на-Нога.