Из Сицилии
а я иду, совсем не замечая
олив, что спят под сиплый гомон чаек,
размытых облаками сонных гор…
Мой мозг, – тебе объявлена вендетта,
играет солнце мессу на ножах.
Но помню я, что там, за кромкой лета
Арина ждёт меня в густых снегах.
Свидетельство о публикации №124092506176