Есть у бродяги, хотя и корявая, женщина...

                Есть у бродяги, хотя и корявая, женщина,
                Есть у бродяги, хотя и не сладкий, кусок;
                Ну а весёлого пыльного ветра затрещина
                Всё-таки лучше, чем щупать наганом висок.

                Губы мои по чужому теплу стосковались,
                Руки мои очерствели, ладони мертвы.
                Кто я, чего я? Рассветом не понятый адрес.
                Кто я, чего я? Меня и не знаете вы.

                Нету друзей у меня, не единого нету.
                Горстка приятелей, столь безучастных ко мне,
                Что не разделят со мною оставленность эту,
                И не смогу перед ними открыться вполне.

                Как мне поведать чужим про свои передряги,
                Как передать, что прошёл босиком по ножу?..
                Разве что в спящем вагоне соседу-бродяге
                Странную повесть блужданий своих расскажу.