Полумрак по свету бродит, пыль в главе больной вздымая,
То ночной звездой, то слова ключевого остриём,
Как апрель на речке быстрой, льдами лёд брегов ломает,
Не о нас с тобой бормочет, а о чём-то, о своём.
Ночь, она кому подруга, кто её о счастье молит,
Для кого-то – враг заклятый, кто с собою не в ладу,
То падёт звездой счастливой, то обнять себя позволит,
То пошлёт туда, откуда, в край свой боле не приду.
Был когда младой и дерзкий, постоянно ждал же ночи,
Чтобы встретиться с любимой, пошептаться в тишине,
И глядеть, как днями в небо, в голубые её очи,
И мечтать о новой встрече у речушки при луне.
Пролетели годы-птицы, как и не было рассветов,
И следов тех наших чётких на росистом серебре,
Ждать теперь осталось осень, коль в туман уплыло лето,
И погас давно, как свечка, наш огонь на алтаре
Пролетели годы-птицы...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124092505337
Свидетельство о публикации №124092505337
Рецензии