Было утро, был день, и был вечер

Было утро как спелое манго. Весной
Так естественно чувствовать юность.
И в то спелое утро случилась со мной
Наша встреча в задумчивых дюнах.

Я запомнила звонкие колокола,
Дрожь округи от мощного звука,
И как к пальцам моим прикасалась волна,
И как ты целовал их от скуки.

Было лето романсом из двух голосов -
Разговорами, письмами, трансом...
Мы смеялись: тебе не хватает усов,
Я и в семьдесят восемь прекрасна.

Осень выдалась терпкой настойкой. Немой
Я бродила по вымершим дюнам.
И кровила душа от того, что не мой -
Ты не мой. Говорят: снова юный.

Но приходит зимы ослепляющий свет.
Одиночество кутает мехом.
Мне мерещится в сумерках твой силуэт...
И смешливого голоса эхо...

Я теперь захожу в ту церквушку, порой,
Чей трезвон нас с тобой познакомил.
И мне кажется, там ты со мною живой
По каким-то небесным канонам.

Я несу тебе манго. Там столик такой,
Весь утыканный палками свечек...
И сама я как палка. Как палка с клюкой.
Может, ты и не мой. Но ты - вечен.

Эта странная мысль непривычно жужжит,
Утро снова как спелое манго...
И уходят куда-то твои миражи,
Как обманная нужность тумана.

Остается клюка, переписка в стихах,
Фотография, дюны и церковь...
И молитва... и шарфик в тех самых духах...
Вечер жизни, как утро, бесценен.

2024-09-25

Моему другу
ответ на его вызов рифмой "не мой - немой"

Иллюстрация из интернета