Своя - это не Ваша

               

  Мои  руки  длинны - это  не  Ваши,
  Сидит  во  мне  бес  много  лет.
  И  люблю  вроде  не  свою, а  жену Вашу
  И  кажется, красивей  нет.

  Я,  наверное,  к  себе  позову  её;
  И  волчицей  пойдёт  за   мной  вслед.
  Закусивши  подушки  угол,  мять  её 
  Буду  на  постели   мягкой,  как  снег.

  И  не  в  яркий  горошек,  а  белая
  Моя  постель  -  это  не  Ваша.
  И  любовь   моя   хрупкая, чистая,
  Как  белая   фарфоровая   чаша.

  А   может   и  не  нужна   жена  Ваша?
  А   может - это  я  вру  сам  себе?
  Наверное,  надо  собрать  чемодан
  И  улететь  к  своей  жене.
 
  Но  руки  все  же  длинны   мои,
  Ты  об  этом  помни  даже  во сне,
  А  то  ведь  могу  и пошутить,
  И  понравиться  твоей  жене.

  Ну да  ладно, приятель, прости  меня.
  Это  глупая   шутка  и  бред.
  Твоя  жена  из  себя  не  дурна,
  Но  лучше  моей  все же  нет.

                20 февраля 2000 г.


  Мои  руки  длинны - это  не  Ваши,
  Сидит  во  мне  бес  много  лет.
  И  люблю  вроде  не  свою, а  жену Вашу
  И  кажется, красивей  нет.

  Я,  наверное,  к  себе  позову  её;
  И  волчицей  пойдёт  за   мной  вслед.
  Закусивши  подушки  угол,  мять  её 
  Буду  на  постели   мягкой,  как  снег.

  И  не  в  яркий  горошек,  а  белая
  Моя  постель  -  это  не  Ваша.
  И  любовь   моя   хрупкая, чистая,
  Как  белая   фарфоровая   чаша.

  А   может   и  не  нужна   жена  Ваша?
  А   может - это  я  вру  сам  себе?
  Наверное,  надо  собрать  чемодан
  И  улететь  к  своей  жене.
 
  Но  руки  все  же  длинны   мои,
  Ты  об  этом  помни  даже  во сне,
  А  то  ведь  могу  и пошутить,
  И  понравиться  твоей  жене.

  Ну да  ладно, приятель, прости  меня.
  Это  глупая   шутка  и  бред.
  Твоя  жена  из  себя  не  дурна,
  Но  лучше  моей  все же  нет.

  В.Б.Пурдик
  февраль 2000 г.