Закат

Огненный хвост в ловких моих руках
может драконий? может русалочий? лисий?
Или же просто в разорванных облаках
кто-то сжигает не вскрытые нами письма.
И простудившись или напившись в хлам,
спят под кустом последние чародеи.
Я бы и сам с радостью по кустам…
Было бы с кем; с кем-нибудь – не умею.

Мне неразлучный стойкий идеализм
дорог и люб ныне, как дурню торба.
Это когда прямо - ни вверх, ни вниз;
Впрочем, еще есть в сторону, и не только.
Есть мимолётность. Есть светлый дом, в нём сад,
где средь кораллов звучно трубят тритоны,
где вперемеш с санджиевскими висят
чудо холстами – маски зулу и тхонга.
Где корешки томов, образцы камней,
фото друзей, абрисы гор и море –
море кругом, даже в витом узоре,
что на обоях с надписью: переклей.

И я не знаю, что мне всего милей:
море, кусты, полотна, томов страницы…?
Бьётся закат в жадных руках жар-птицей,
искры роняя в синюю глушь полей.

Сентябрь 2024