Знаешь, осень, я тебе не рада,
Голос твой беспомощен и тих –
В яме, за кладбищенской оградой,
Захоронен вымученный стих.
Погребён без почестей и гимнов,
Без скулёжа и без галдежа,
Был до бесхребетности любимым
Этот стих – пропащая душа.
Как теперь не опрокинуть стопку,
Рисовой кутьей не помянуть? –
Путь к нему проложен через сопки,
Через высоту и глубину,
Через дебри, выселки, ухабы,
По барханам, дюнам, василькам.
То девчушкой падала, то бабой
В крепкие объятия стиха.
Разве можно приручить повесу,
Вертопраха ли окольцевать?
Затерялся в городах и весях
Мой стишок, разъятый на слова.
На слова, на сло'ги и на звуки,–
Старыми тетрадями пленён.
–
И дрожат рябиновые руки,
Осени рябиновые руки
На погосте судеб и времён.
Знаешь, осень, я тебе не рада
© Copyright: Екатерина Грушихина, 2024
Свидетельство о публикации №124092503805
Свидетельство о публикации №124092503805
Рецензии