Да, были Поэты – писали…
В их правду вплетался обман:
Из слов города создавали,
Никем не изведанных, стран.
Там были дома и аллеи,
Фонтаны и море цветов…
И там, никого не жалея,
Терзала их души любовь.
Спектакли из чувств возникали –
Трагедии, драмы, и вдруг
Комедии зал сотрясали –
Смеялись над ними вокруг.
В Поэте душа нараспашку,
Она беззащитна, хоть плачь!
Не спрячешь её под рубашку,
Боль вырвется, сколько ни прячь.
Поэт фантазировать мастер
И правду в лицо говорить.
Он знает кипение страсти,
И в корень предательство зрит.
Претерпит судьбы перемены,
В костре, словно Феникс сгорит,
Но, к жизни восстав, непременно
В бессмертии заговорит.
Он носит искусства вериги,
Пока избавления нет.
Потом говорят его книги,
Как думал, что видел Поэт.
Поэт
© Copyright: Людмила Ашеко, 2024
Свидетельство о публикации №124092503330
Свидетельство о публикации №124092503330
Рецензии
