Оккам

Не нукай - я скажу... Ты скажешь - ну?
Уже сентябрь, грозится бритвой Оккам...
Я детских книг сейчас не потяну,
в них было то, что виделось уроком
о самых важных, вроде бы, вещах.
Казалось так, хоть не было на деле.
Сегодня хоть не мат, а только шах,
но мы с тобою не помолодели,
пусть даже в целом выглядим вполне
и блещем эрудицией какой-то.
Мой свет, давай не будем о войне,
от этого изжога да икота,
как будто кто-то кости перемыл.
Ты мне, а я тебе? Нет, вряд ли это.
Опять дожди, сентябрь довольно мил,
но только с точки зрения поэта.
Ах, болдинская осень, Пушкин, брат,
читателю сегодня до тебя ли?
Когда года висок посеребрят,
порадуешься ссылке и опале.
Уж лучше, как тогда - подвальный быт
привычен мне наличием цейтнота.
Спешишь, мой свет, опять в глазах рябит,
и в голосе простуженная нота -
когда же мы забудем этот ад
с безвременьем обыденным и мглистым,
чтоб вновь гулять, ступая наугад
по вымокшей земле и палым листьям.