В ночном

Когда художнику не спится,
Как лётчику или звезде,
Приходится держать в узде
Его и Музе, и странице
Пустой на письменном столе.

Он неподвижен, он уставший,
Он над столешницей склонясь
То фыркнет в ноздри, то свой глаз,
Пронзительно-лиловым ставший,
Шлёт не туда в полночный час.

А там то взрывы, то пожары,
То слёзы детские, то кровь.
Нет чтоб Париж, шансон, любовь,
Истопники и кочегары
В подвалах распалённых снов.

Нет чтобы лётчик, пролетая
Над городами, их хранил.
Серебряным размахом крыл
Их веселя, а не пугая,
И к синеве звезды манил.

Но ночью видно, что Венера
И Марс сплелись в жгутах орбит.
И синий цвет красным убит,
И ни Парижу нету веры,
Ни божествам. И ночь молчит. 

Скорей усни, усни, художник.
Поспи, убереги нас сном
Своим волшебным. Только в нём
Спастись от зла бессонниц можно.
Побудь как бы конём в ночном.

                25 сентября 2024,
                Саморядово
……………………………………..
На фото: поэт Борис Пастернак