Мой прохожий...

Запотевшее окно,
Мне теперь не всё равно,
Кто прошёл по нашей улице пустынной.
Там, где был однажды ты,
Где запутались следы,
И в листве остались, жёлтой тополиной.

Было брошено молвой,
То ль хорошей, то ль худой,
Что таких, как я, в твоей судьбе с десяток,
Что скитался ты порой,
То к одной, а то к другой,
На тебе уже не счесть таких заплаток.

Я поверила тогда,
И казалось навсегда
Захлебнулся перед нами дождь осенний.
Помолчала и ушла,
И сожгла тебя дотла,
Прогоняя бред навязчивых сомнений.

Ну а ты... да просто ты,
Сжав себя до пустоты,
Собирая взглядом свет в чужих окошках,
Всё стоял до темноты
Там, где улицы пусты,
Грея белые цветы в своих ладошках.

Мной не созданный герой,
Молчаливый и простой,
Мы друг другу проиграли в день погожий.
И теперь передо мной
В потемневший час ночной
Тот прохожий, на тебя такой похожий.

Что хотелось - не сбылось,
Не случилось, не срослось.
Кто из нас кому-то стал однажды лишним?
Вот и я теперь одна,
И в ладошках у окна
Грею сладкое вино из спелой вишни.

Вот и я теперь одна,
Откровенностью пьяна,
Собирая камни у своих подножий,
Повторяю - всё равно,
Будь похожим на него,
Мой уставший,
Мой единственный прохожий.