Пол сотни

Я хочу написать письмо, 
К этой женщине, очень усталой, 
Что сидит в тишине одна, 
За компьютером или журналом. 

С виду всё у неё хорошо, 
Есть возможность и жить и трудиться. 
Только душу тревожит одно, 
Ей одной тяжело, не спится. 

Нет любви, постепенно угас, 
Смысл жизни растаял в потемках. 
И вечерняя гонит тоска, 
Наполняется сердце болью. 

Нет её больше сил терпеть. 
У журнала загнуты страницы, 
Это просто она на смерть, 
Загадала, что ей приснится. 

Брось ты милая, смерти нет, 
Нет в твоих ожиданиях чуда, 
Просто, ты разменяла век, 
На пол сотни, в своих причудах. 

Ты свернула совсем не туда, 
И когда тебе молодость пела, 
Ты могла бы найти себя, 
А не бегать по всем приделам. 

Вот и сморщилась жизнь твоя, 
Словно старая кожа на теле, 
Ты сейчас говоришь что всё, 
Только я не хочу тебе верить. 

Сбрось усталость, стряхни тоску, 
Вспомни ту золотую рощу, 
Где тебе говорили, люблю, 
И носили цветы на площадь. 

Поверни своих лет назад, 
Быстрый бег, измени настройки, 
Как в компьютере сделай шаг. 
Может быть ты расстанешься с болью. 

Может быть расцветет Весна, 
В этих бликах, на лужах Весенних, 
Ты увидишь саму себя, 
Ты увидишь, как сменится ветер.