Что прошлое мне дорого - не скрою,
Оно живёт во мне с тех давних пор,
И много лет иду я той тропою
В краю болот, речушек и озёр.
Иду домой - в посёлок возвращаюсь,
Где новый день рождается с зарёй,
И вновь чему-то в прошлом улыбаюсь
И каюсь в нём нахлынувшей слезой.
Нет тех берёз, и дом, как сивый мерин
Вздыхает грустно, меру съев овса.
Но счастлив я, открыв тихонько двери,
Услышать вновь родные голоса.
Остыла печь, повсюду паутина,
И пыль забвенья мне уйти велит...
Расстаться с прошлым не спешит мужчина,
Он в нём остаться будто норовит.
Той тропою
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2024
Свидетельство о публикации №124092400875
Свидетельство о публикации №124092400875
Рецензии