Сквозь ночь

Плывёт над ночью высоко
мой дом, как жёлтый одуванчик.
Ветровоск, Мой жёлтый дом


Надёжна прочная кровать,
и дом не должен бы летать,
незыблем многолетний камень.
Но у ночей порядок свой,
и ночь плывёт над головой
глухими мощными толчками.

И дом, гляди, уже плывёт,
сквозь тучи рваные, вперёд,
нет для него во тьме препятствий.
Летят листки, как паруса,
и зарядили небеса
свой бесконечный плач сентябрьский

о том, что лета не вернуть
и не меняется ничуть
на нашем беспокойном шаре
всё то, что страшно и смешно —
и отболевшее давно,
и боль, которая в разгаре.

А я гляжу по сторонам.
Здесь мрак со светом пополам,
и всё в душе перемешалось:
и скорбь, и нежность, и любовь,
и страх за тех, кто дан судьбой,
и многолетняя усталость...

Но утро глянет из окна,
и вот уже ошмётки сна
летят разорванной бумагой,
а мир, что помещался в нём,
быть может, ложью был и злом.
А может, благом.