Ты странно пишешь обо мне,
Как будто образы не любишь.
Как будто ищешь в глубине,
Неужто не мила природа.
Ты пишешь странные стихи,
Не восхищает тебя осень.
Поймут ли смыли в них они,
Пиши хотя бы о погоде.
Ты прикасаешься в душе,
Не через образы и звуки.
А будто знаешь что нигде,
Такого не бывает в роде.
Ты говоришь о тайне им,
Но мимо взора этот трепет.
И кажется оно пустым,
Но ты далек еще от слома.
Терпенье явно вечный друг,
И спутник всякого, кто ищет.
Но всех устраивает круг,
В котором все они не дома.
Вне дома
© Copyright: Мусин Марат Муратович, 2024
Свидетельство о публикации №124092405881
Свидетельство о публикации №124092405881
Рецензии