Господь - прости, как дети постмодерна,
Мы критикуем всё и требуем оплаты.
Теперь в почете у людей любая скверна
Любовь, добро и истина - распяты.
Перебирая фото прошлых дней,
Задор творить мой покрывался льдом.
Я сомневаюсь уже в нужности своей
И духа заржавел металлолом.
Но угодив в сомнения капкан,
Не время предъявлять счета судьбе.
Пилю и плачу, составляя план,
Чтоб не тонуть в болоте мыслей о себе.
На взлёте сбитый лётчик умирает
С душою покалеченной Бог нежен
Рассвет сквозь тучи светлым не бывает
Но бег навстречу Солнцу - неизбежен.
24.09.24
Екатеринбург
Дети постмодерна
© Copyright: Андрей Бурашнов, 2024
Свидетельство о публикации №124092404207
Свидетельство о публикации №124092404207
Рецензии