Водка, тетрадь и Галочкина могила

- Слышишь, - говорю,
- Завязывай, - говорю, -
Через окно на меня пялиться.
Ты не смотри, и я - не смотрю!
Что там? Понедельник, среда, пятница?...

Лестница. Дни за днём и все покалечены,
Тянутся сквозь меня ржавыми спицами.
Господи! Мне предъявить Тебе нечего -
Длюсь, живу... невыносимо длиться!

Вечер, квадратно вваливается в окно моё,
Впихивается всей городскою тьмою.
Ко всему привыкаешь, и это - не новое,
Это старое, просто - иного кроя.

Точно костюм сумасшедшего закройщика,
Архитектора, архистратига неловкого:
Рукава-улицы, воротник-эстакада, дом-щека,
А надо радоваться и дорожить обновкой!

"Спасибо за всё!"-
как избежать ёрничества?
А, впрочем, ёрничество - не в жилу.
Знаешь, Господи, что лечит сейчас больше всего?
Водка, тетрадь и Галочкина могила.

Вот из этого и состоит молитва каждого дня.
За Сына, наверное, и Ты так же молился:
Слово, ложись на лист!
Водка, помилуй меня,
Галочка, будь... Чтобы не обозлился!

Я знаю, Ты тоже этого не хотел.
Там врачи-фарисеи, видишь их лица?
Господи, сегодня мой сын на кресте,
Даруй им зрение, чтобы ведали, что творится!

Выпрями руки, выбери из голов
Светлые, пошли чудеса и силы,
Прооперируй сердце,
вложи любовь -
Полюби их, Господи,
и за любовь - помилуй!