Пять минут

Ну что ж, прощаемся, хоронимся. Дрожит
последний звук короткой дифирамбы...
Нет, не прощаемся - нас ждёт большая жизнь,
где мотыльки всегда таранят лампу...
В той одинаковости споров, укоризн
сдаются крепости, флаг трогает оградку,
но (твою мать) мы снова пьём «за жизнь»!..
Растягивая битую "двухрядку"…
Нет нужности к большому языку:
в нём без костей так вспыльчивы стандарты,
но сука - бесконечность на боку
не может встать, как день восьмого марта...
В других же днях история труда
уложена в нервозность бестолково…
Вы назовите цену, господа!..
Почём у вас в базарный полдень слово?..
В известных категориях оплат
вы объясните длительность сигнала,
что вам расскажет стреляный бушлат?..
Что вскрытие двух крыльев показало?..
Вся постепенность сложенных искусств,
наверное, похожа на ошибку,
когда определяется навскидку
бессмертие и замыслов и чувств...
Но к чёрту всё! Со скоростью разрух
летите вверх, недолгие качели,
летите вниз, жестоко и без цели,
свой телевизор пробуя на слух...
Последствия причины не влекут..!!..
Таким вот образом, привычно, но полярно,
и творчество не жмёт высокопарно,
и день уменьшится ещё на пять минут...

2020,2024г.