Я, может быть, не понимаю радость

"Дети, испытавшие на себе
жестокое обращение в
детстве, превращаются во
взрослых постоянно пытающихся
всё исправить в том, что
давно прошло."

М. Литвак


Я, может быть, не понимаю радость,
Но эту вот февральскую тоску,
Скулящую дворнягой на углу,
Я принимаю будто это данность.

Хвали меня сильнее остальных,
Прощай задолго брошенного слова,
Поскольку сердце - яма оркестрова
Даёт Пьяццолу в вихрях звуковых.

Зачем все эти собраны в углу,
Как датчики в бумажном переплёте,
Как будто в неисправном самолёте,
Которому теперь лететь во мглу.

Венеция, Париж, Москва, Берлин -
Не выключить огней аэродрома,
Где приземлиться, значит, быть как дома
[Кто в тридцать семь,
кто в пятьдесят один..]

Я шью теперь из лоскутов зимы,
Как кубики игрушечного лего -
Смотри здесь есть
про Элли,
дровосека,
Оставленных писателем в глуши..
 
Так пахнет мандарином детский сон,
Хвоей, стеклом, разбившегося шара,
Где чай хранит округлая пиала
Похожая овалом на бутон.

Запомни всё, вот ямочка у рта,
И акварели на изгибах пальцев..
Мы шьём с зимой смешные одеяльца
В которых не согреться никогда.

Ты видишь в зале нет свободных мест,
Его не для того тут собирали,
Чтоб мы с тобой в игрушечных играли
детей,
покуда нам не надоест.