Убитые

Тут  скромные не скромные и добрые в чужом...
Убитые мы соннные залитые свинцом .
На разнице во времени отставшие от всех...
В упадке сил от бремени решаемся на грех .
И милые не милые когда оскалят лик ...
А чувства опостылые вонзаются в тупик .
Тут тихие ни тихие озлобою  полны..
Репосты однотипные вменяемой вины .
На сером и тускнеющем остатке сентября ...
Теряем холодеюще мы самого себя.


Рецензии