Уличный поток сознания ненадёжного

Он её ищет глазами в прохожих,
Хоть среди них не встречает он схожих
С ней, на мечту так похожей.
Холод пронзает его струны-жилы,
Здания, улицы – жизни могилы.
Он различает одни только звуки,
Год или меньше – пустяк для разлуки...
Но преломляет звонок пополам,
Выбросив походя мелочный хлам,
Холод молчания, крови из жил...
Слушай, я очень неправильно жил...


Рецензии