С утра я продолжаю пить самбуку...

С утра я продолжаю пить самбуку,
Которую я начал пить вчера
И вот внутри меня “Мечты и
звуки” -
По сути очень странная Игра.
Нет, я не пьян, ведь пью я помаленьку -
Для тонуса и цели нет упасть,
А также не хочу я лбом о стенку,
Пусть в жизни - серой мути полоса.
Привычнее гораздо быть мне трезвым,
Затем, чтоб свои строки рифмовать
И как могу я объяснить болезным,
То, что в стихах главней всего слова,
Что должен их расставить по порядку,
А по другому тут никак нельзя,
Потом стихи я запишу в тетрадку,
Чтоб их могли прочесть мои друзья.
Ничто не объясню я идиотам
И лживым демагогам всех мастей.
Поэзия - тяжёлая работа 
И тут не докажу я в простоте,
Что автор должен отвечать за Слово
Пред Богом или же перед людьми.
Поэт ты, если изучил Основы,
И это, брат мой, просто “се ля ви”*.
Да, такова, другой уже не будет,
Каким не представляйся дураком…
Я понимаю, люди это люди,
А быть ведь человеком нелегко.
Ещё сложнее, братцы, быть, поэтом,
Ведь тут нужны ответственность и труд…
Я постоянно говорю об этом
И что защитники вас не спасут.
Нет, я не запрещать графоманам
Писать, как могут, и пусть даже хрень,
Ведь находясь в плену самообмана,
Они, увы, не смогут встать с колен.