Если возраст наш как матрёшечка,
То внутри неё, прям на дне,
Улыбнётся мне мой Серёжечка,
Что из самых глубин славных дней.
Затоптали потом, позамазали
Путь и ауру на ура -
Пусть украшены ярко стразами,
То не золото – мишура.
Усажу в ряд – малолетнего,
Парня статного, мужика,
Ну, и этого, предпоследнего,
Располневшего дурака.
Будут мир ругать – алчный англицкий!
На чём свет стоит? На вранье!
Помолчит лишь Серёжка ангельски.
Золотой мой внутри, на дне.
Если возраст наш как матрёшечка
© Copyright: Сергей Тюменцев, 2024
Свидетельство о публикации №124092304149
Свидетельство о публикации №124092304149
Рецензии