Как ни тверд подсолнух летом,
Осенью ломается.
Кто-то мнит себя поэтом,
Кто-то дурью мается.
Пролетело наше лето,
Чувствами напитано,
Сколько было песен спето
И стихов прочитано.
Было хорошо в начале,
В вояжи непраздные,
Нас на «Бис!» всегда встречали,
За таланты разные.
Но состарились солдаты,
Служба век не тянется!
Всё кончается когда-то,
Память, лишь, останется!
Что имеем совокупно? –
Без цветов наш славный луг:
Старикам – не всё доступно,
Молодёжи – недосуг!
Было, было
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2024
Свидетельство о публикации №124092302909
Свидетельство о публикации №124092302909
Рецензии
