Вот и всё. Стихов я не пишу.
Пусть останется их ровно тысяча.
Посижу, немного погрущу
Над монбланом строк, что мною высечен.
Это ж, если вздумать издавать
Всё подряд, без авторских сомнений,
Выйдет шесть томов, ну, может пять –
Целое собранье сочинений.
Если всё внимательно прочту
И отброшу часть бумажным комом
Тех стихов, что я за дрянь сочту,
Всё равно получится три тома.
Только кто издал бы те тома,
Нынче за изданье книги сам плати,
Как тот проводник – «сама, сама»,
Где же деньги, Господи меня прости!
Да, писать стихи - бесплатный труд.
Но надежда тянет, как телегу вол –
Вдруг когда-нибудь да их прочтут,
А пока, что написал, засуну в стол.
Буду просто тихо созерцать
Божью красоту, лежать в ночном стогу,
Да вот только вовсе не писать,
Я, чудак, до самой смерти не смогу.
1000
© Copyright: Виталий Узденский, 2024
Свидетельство о публикации №124092302376
Свидетельство о публикации №124092302376
Рецензии