* * *
Полежу, заварю розоватый шиповник,
закопчу на костре окунька.
На берёзе о чём-то чудит ополовник,
и куда-то на юг облака
проплывают над храминой леса. А выше
только звёзды, и где-то среди
неизвестное что-то внимательно дышит,
отзывается болью в груди.
Расшумелось тревожно сосновое море,
зелень хвойная, пышная медь:
«Изо всех отворяющих жилы историй
эта самая лучшая — петь…»
— Приходи, возвышая, нелепое горе!
Не боюсь тебя, глупая смерть!..
23.09.24
Полежу, заварю розоватый шиповник...
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2024
Свидетельство о публикации №124092302220
Свидетельство о публикации №124092302220
Рецензии