Прошлое грядущего

По шрамам на душе я медленно читаю
заблудшие во мне рождение и смерть,
как некую строку пророчеств, что скрывают
их автора главу, венчающую жердь

в заборе вкруг давно разрушенной молельни,
где слово вбило звук в небес бесхозных ткань,
что выткана легко, но, кажется, бесцельно
поранившим свою божественную длань

о прялки снов Творцом. Мне ритм спокойных текстов
врачует каждый вдох, чтоб выдох искупить,
избавив от тоски нелепого протеста
и надобности все до капельки испить

из взятого как дар мгновения бокала,
что первыми отлит из грезы хрусталя,
которому Луна когда-то обещала
стать вечным фонарем на мачте корабля,

идущего меж волн уже привычной бури.
Свет рвется в облаках на мелкие лучи,
меняющие цвет от ночи до лазури
без видимых на то волнительных причин,

а я врастаю в них, сливаясь и бунтуя,
смеясь и трепеща, как малое дитя,
что снова говорит о чем-то важном всуе
и в прошлом, и сейчас, и сорок лет спустя.