Пыль

Глотают пыль и трын-трава,
и облака, и даже Солнце!
Пылят забытые слова,
давно немытое оконце.

Газон да улочки в пыли,
деревья кашляют от пыли,
и прокопченных труб нули,
и быстрые автомобили.

Но чаще пыль не от вещей,
а от часов, что всемогущи,
которым чахнуть, как Кощей
над исчезающим присуще.

Года, уж сданные в утиль,
под толщей новых усыхают,
так мотыльки в полночный штиль
на лампу жизни наседают.

Они – отрезанный ломоть,
у них нет будущего, только
увы, безжизненная плоть,
что не сподобится нисколько.

Но память дышит этим (да!),
и задыхается частенько,
одна сплошная пыль-руда,
а счастья-золота маленько.

Пустые годы, просто шлак
пылятся в памяти буфетах,
где атмосфера, как наждак,
скелет в шкафу в приоритетах. 

А если тряпочкой стереть
себя из пыльного мирочка?
Тем самым нос ей утереть,
(несносной пыли), ну и точка?

Да, всё проходит, это факт,
всё кроме пыли – не стираем
из головешки с ней контракт,
покамест вдруг не умираем.

Вот потому (судьбы печать)
над нами времечко глумится:
«Замучаетесь пыль глотать,
и сами будете пылиться!»