Висит на вешалке бинокль полевой.
Отцовский.
С просветлённым, честным взглядом.
Наследников хватает.
Я- шестой, и мне свезло-
Девчонкам - то не надо.
Зеркальных, память призм несовершенна.
Да это и не фотоаппарат.
Чтоб, будучи свидетелем бессменным,
недолгий век отматывать назад-
Простреленный навылет, партбилет.
Из каски проржавевшей, одуванчик..
Их, мирных,
ах как мало было лет!
Араб, наёмник..
Дед над внуком плачет.
......
Ему бы лучик звёздный преломлять.
Бинокль - вещь престранная такая..
Лишь стоит мыслям клеть грудную сжать,
и стёкла от слезы запотевают.
Инверсный след сумеет разглядеть.
От Птура уходящую вертушку.
Разбитую в осколки погремушку.
И как, скажи, до срока, не сгореть.
......
Серёжа подрастёт, отдам ему.
Как ту, в руках поющую, синицу.
Которой не милее заграница
родных пенат, пусть даже и в дыму.
бинокль..
© Copyright: Молчанинов, 2024
Свидетельство о публикации №124092301517
Свидетельство о публикации №124092301517
Рецензии