И это блеклое стекло,
и эта картина неизвестна,
на дне реки утонут все мои гнилые поступки,
этюды в розовых тонах,
мне снятся но уже не часто,
как очевидность это мрак,
я погружаюсь в неизвестность,
стою на входе двух столетий,
и все как будто мне знакомо,
бледно серое небо,
бледно серый пейзаж,
и мир как хрусталь,
он не чей и не наш,
весенние гаммы,
осенние лужи,
простуженно в голосе,
и как то загруженно,
и все о ней о ней,
так краски будут ярче,
так будет кисть в руке,
и буду рисовать,
и пусть я не художник даже,
зато могу всех чем то удивлять,
о том что не смогу болье поведать,
о том что не смогу больше сказать,
того что вовсе не умею,
об этом предпочел бы помолчать,
я не поэт, от счастья виражи лихие,
куда то дуют и летят,
не удивлен, абсурд,
какая жалость,
они мне никогда не смогут помешать.
Блеклое
© Copyright: Игорь Зеленин, 2024
Свидетельство о публикации №124092200976
Свидетельство о публикации №124092200976
Рецензии