Отдаюсь, как парус — ветру,
заклинательному метру
и в сознательном бреду
под дуду за ним бреду.
Сквозь туман того дурмана
даль свободного романа
вижу ясно, как во сне:
чёрный вечер, белый снег.
Нет ему конца и края!
В чистом поле лишь играет
колокольчиком метель —
но откуда эта трель?
Где причина? Где источник?
Что за призрак-колокольчик,
будто блудные огни,
манит путь держать за ним?
Очарованный, ступаю —
с головою утопаю
и, распутав сети вьюг,
их узоры взором вью.
Отдаюсь, как парус ветру...
© Copyright: Илия Терехов, 2024
Свидетельство о публикации №124092200649
Свидетельство о публикации №124092200649
Рецензии