Потому

Уносит

Конец зиме, и мы дождались,
вздохнула радостно Сибирь.
И в ней ручьи вон побежали,
журчаньем огласив всю ширь.

Снега присели под дождями.
Оттаяла уже земля.
Случилось этими всё днями
вдогон метелям февраля.

Воробушки запели громче,
измучила и их зима.
А стрекотания сорочьи
порадовали вновь меня.

Гораздо раньше солнце всходит,
уходит позже на ночлег.
А ветер рад и колобродит –
с полей уносит белый снег.


Заскрипела

То ли утро, то ли вечер?
Мне и вам не разобрать.
То ли миг, а то ли вечность?
То ль защитник, то ли тать?
Повторенье – мать ученья,
знает каждый гражданин.
Может, бурное теченье?
Как бы это всё понять
и принять тот вызов грозный
на себя весенним днём,
но не пахнущего прозой.
Восхититься не огнём,
а седеющим пространством
без оттенка тишины,
индевелости по братству
с ординарностью страны.
Вас предупредили раньше,
игнорируем. Авось
не сработал, стало страшно.
Заскрипела косо ось,
накренилась вся телега…
…под контролем всё у них.
Сбилась с курса в небе Вега
и вошла всей мощью в стих.


Потому

Ни певцом и ни артистом
мне уже, друзья, не быть.
Пролетела жизнь со свистом…
…ну зачем об этом ныть?
Но за то, к тому ж за это –
видел Землю с высоты
девять тысяч метров летом
и с двухсот считал кусты.
И на бреющим над полем
полетал мой самолёт.
Чувствовал в полётах волю
ГэВээФовский пилот.
И в торосах я садился
в океане снежных бурь.
Я полярник – тем гордился.
Критик, ты бровей не хмурь.
Потому и стал Поэтом,
и артистом я не стал.
Я таким предстал портретом,
что художник написал.