Я представляю Вас, сидящим за столом.
Нахмурен лоб. Тетради. Книжки.
Вот смотрите в окно. На небо. А потом.
Напишите воспоминания юного мальчишки.
Бежит он с прутиком в руке.
Берёзовою рощей. Полем колосистым.
И солнышко лучом рисует на воде.
Поёт мальчишка голосочком чистым.
Но нет бумаги, нет пера.
А хочется, чтоб песню все узнали.
Есть острый ножик, береста.
Летят слова из под ножа.
Рисунком долетят и в наши дали.
Береста
© Copyright: Нина Кандратьева, 2024
Свидетельство о публикации №124092200534
Свидетельство о публикации №124092200534
Рецензии