Уж и не мрак, но и не свет,
А что-то меж презренной ложью
И верой в ночь творений божьих -
Дымок от крепких сигарет!..
И в длани длань, сойти с ума!..
Да где-то там, внутри, как в яме,
Средь стылых дум о всяком хламе,
Где есть и ты, Печаль сама!..
Поодаль же, за скукой лет,
Урча голодными котами,
Моя расхристанная память
И смутный Музы силуэт.
И тишь вокруг, лишь скрип пера,
Всему, что есть во мне, мерило:
Проём дверной… пролёт… перила,
И вот уж буйные ветра!..
И напрямик, через кусты
Десятилетий и столетий,
Уж не Творец, но Теоретик
Себя всего, как есть, в листы!..
Уж и не мрак...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124092205234
Свидетельство о публикации №124092205234
Рецензии