Нет уж сил, но всё нам мало,
Ночь не вышла, длится связь.
«Мой любимый», - ты сказала,
И взглянула засмеясь.
Пахло тиной и осокой,
Дымом дальнего костра;
Над поляной одинокой
Светит месяц до утра.
«До утра… Мой самый милый,
Наречённый без венца»,
И уста к груди остылой
Припадают без конца.
«Я твоя. И нету воли
Оторвать сплетённых рук».
Ветер нёс слова по полю:
«Я – жена, ты – ты мой супруг».
Я прижал к себе молодку:
«Спи, ты будишь век со мной»,
Но река стегала лодку,
Недоверчивой волной.
Нет уж сил, но всё нам мало...
© Copyright: Антон Евгеньевич Передрий, 2024
Свидетельство о публикации №124092200052
Свидетельство о публикации №124092200052
Рецензии