Книга судеб

Таится книга судеб на перекрестье лет…
В ней сказано, что будет, кто где оставит след.
Чей век, как сад цветущий весною, тих и прост,
А чей – сквозь мрак гнетущий лишь тропка на погост.

Где каждый шаг решает – куда ведёт строка,
Где всякий автор жизни, коль не дрожит рука…
Кто кем пройдёт отрезок с рождения до «Я»,
Накатанной ли будет и ровной колея…

Кто путь пройдёт героем под лавровым венцом,
Другой же будет признан лжецом и подлецом,
А кто – то станет жертвой предательств и интриг,
Иной же тем, кто тайны величия постиг…

Но всякому ль в той книге прописана стезя?
Кто и чего достигнет? Кому чего нельзя?
И теми ль письменами всему отпущен срок?
И кто её создатель? Кто автор древних строк?

А здесь всё очень просто… Коль не дрожит рука,
Мы шаг за шагом пишем свой путь… К строке строка.
И каждый сам решает – идти ли под венцом,
Иль стать, коли придётся, лжецом иль подлецом.

Мы сами прилагаем к судьбе свои персты
Средь милых и постылых, средь сложных и простых.
Разбросаны страницы. Истлевший переплёт
Впотьмах терзает ветер и вьюгою ревёт.

Листает раздражённо опавшие листы,
Не находя ответов… Они, увы, пусты…
Листы минувших судеб и пролетевших лет
Из летописи жизней, которых больше нет.