Образ придуманный, целует мысли...
И тешит мир паралельно- цветной...
Тихо поёт скоромох с миной кислой,
Мол, собирайся, пора на покой...
Не добралась до понятия смысла,
Не испытала ни радость, ни боль,
Будто на нитках рука вдруг повисла...
Не-до- писала роман про любовь.
Не-до-мечтала его в своей жизни...
Не родила сыновей, дочерей...
И не кормил он меня сладкой вишней,
Не-до-хватило, наверное, дней.
Образ любимый, как облако тает...
Память смывает слезами портрет.
Как же так вышло?
Кто знает? ... Кто знает...?
В мире иллюзий не ищут ответ.
***
© Copyright: Ольга Либман, 2024
Свидетельство о публикации №124092200432
Свидетельство о публикации №124092200432
Рецензии