Неумолимость времени...

А время беспощадно, как всегда.
И в результате, умножает всё на ноль.
Что будет, не способен, предсказать, никто и никогда.
Какая предуготована, нам роль.

Мы значимость свою, простите,
преувеличиваем или преуменьшаем.
Значения её в реальности, уж извините,
не понимаем и в точности, не знаем.

Во времени, вдруг всё остаётся, лишь, в разделе память.
Всё это не возможно изменить,
мы иногда, в попытках тщетных, все ожидаем, что-нибудь, добавить и убавить.
У нас с рождения имеется, возможность, только жить.

Что наша жизнь, листочек, ветром сорванный, осенним.
Родились, жили, и умрём, и нас неумолимо перемалывает время.
Мы были, есть и надеюсь, поживём, и путь наш будет полноценным.
Что взять могли от жизни, то возьмём, и лёгким, покажется нам наше бремя.

И впрочем, други, я о чём, на мистику и философию, вдруг что-то потянуло.
Осенний, тусклый, монотонный дождь, мне эти навевает эти мысли.
О бренности всей нашей бытия, мне что-то,  душу всколыхнуло.
Мы всё таки и для чего-то мы живём, об этом друг мой, поразмысли.