Всё не зря

Ты уходил по кромке сентября,
скрываясь за роскошным листопадом,
оставив только эхо: «Всё не зря!
А раз не зря, то плакать и не надо!

Я буду приходить сюда, порой:
то бабочкой вспорхну в твоё в окошко,
то птицей запою под ветра вой,
то листиком прилягу на ладошку.

Ты улыбнешься, скажешь: «Ну, привет!
Я так ждала тебя, я так скучала!»
Я всё пойму, но промолчу в ответ:
ведь нет конца, а есть всему начало».

Вздохнешь: «Ты не приходишь и во сне.
Я много лет жила твоим явленьем.
Но, дверь закрылась. Все больнее мне
со вздохом, словом, звуком и мгновеньем».

И снова, снова этот листопад
пейзаж рисует - яркий и роскошный.
В нем нет тебя. Который раз подряд
пишу и плачу, думая о прошлом.

О наших беззаботных, нежных днях,
о том, что пах ты молочком и мятой,
об окнах, что напротив — все в огнях,
о жизни, человечностью богатой...

Ни толпами со смехом, ни гурьбой
не славятся осенние аллеи.
И только мысль, что где-то наш с тобой
рассвет, вот-вот, в пространстве заалеет.

Ты уходил по кромке сентября.
Всё дальше этот миг. А, может, ближе.
Надеюсь, мой родной, что всё не зря,
и я тебя в рассвете том увижу.

(Людмила Гапоник. Твоя, горячо любящая тебя, мама)