И что с того, что это Осень,
Кто этого не знал,
Что после Лета будет просинь,
Всех красок идеал.
Спокоен день,
Уныло утро
И ночь почти пуста
Грустит о чём-то почему-то
Всегда одна
Из ста.
*
Люди правду говорят,
А живут иначе.
Потому, что правда – яд
И не стоит сдачи,
Что дают тебе потом
После той расплаты,
Что даём мы, что берём
И не виноваты.
И что с того, что это Осень
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124092203132
Свидетельство о публикации №124092203132
Рецензии