В.С.
Над куполами ветер свищет,
Ведя с крестами жаркий спор.
Стоит у входа в церковь нищий,
В его глазах немой укор.
Его душа когда-то пела,
Он жизнь не мыслил без борьбы.
И вот, униженно, несмело
Подачку клянчит у судьбы...
Не стану я просить цыганку,
Предугадать мою судьбу.
Я сам прочту её с изнанки
Уже без трепета...в гробу.
Судьба
© Copyright: Владимир Черкашов, 2024
Свидетельство о публикации №124092202789
Свидетельство о публикации №124092202789
Рецензии