Штаб. Зарисовка

В штабе нынче пусто, ибо воскресенье.
Выросла капуста, лечит облысенье.
Мы себя не лечим ни водой, ни газом,
Мы себе калечим зрение и разум.

Мы себя увечим, рвём за пуповинку.
В стане человечьем это не в новинку.
Мы – трудяги штаба с видом на психушку.
Или из ухаба – прямо на войнушку.

На войнушке бомбы, но не той системы.
Разворочать лбом бы нам штабные стены,
Чтобы в рай гражданский, где цветы и кони,
Не по комендантской строевой колонне.

Там созрели вишни, как у дяди Вани.
И пишу я вирши, и сижу в нирване.
Млею то есть, таю, услаждая анус.
Просто я мечтаю, как живым останусь.

А живым не плаха с петелькой тугою.
Бродит росомаха где-то с кабаргою.
А у нас тут суслик да ещё вороны.
Всё, конечно, в русле нашей обороны.

Человек гражданский, где цветы и боги?
Не по интендантской, видимо, дороге.
Эти бомбы, верно, не того калибра,
Или без размера, или без верлибра.

Линия поэта – не вселенной атом.
Очерчу я это контуром-квадратом.
Что-то, да решу я, не смеша тусовку.
И себя впишу я в эту зарисовку.

2024