Выбор

У музыкантов уличных руки всегда заняты,
И потому им медяки кидают в шляпу.
Они тут сами по себе, никем не наняты,
И работают с душой за свою зарплату.

И если в подземелье перехода
Мир покажется уютней и теплей,
И вы вдруг затоскуете по собственной свободе,
Это значит, там играют Yesterday.

На семиструнке в дальней подворотне,
Куда ходят только алкаши,
Кто-то утверждал из местной «блотни»,
Что «в жизни были одни миражи».

Ему нальют портвейна «Три семёрки»,
И он споёт «про счётчик, про такси».
Вот это мы и есть, от слёз до хлебной корки,
И нам другого не придумают пути.

Мы друг другу сядем на закорки
И сплавимся в один железный ком.
У нас на всех – общие задворки,
А нашим душам привычней нагишом.

И пускай проглотят своё мнение,
Что у нас кому-то всё равно:
Нам неведомы ни страхи, ни сомнения,
И мы своё уж выбрали давно.


Рецензии