Тише, тише, тише, Гриша,
Тише, Гриша, не кричи.
Не поклонник ты Парижа,
Ты крышуешь у Керчи.
Любишь воздух потеплее –
Там, где солнышко печёт,
Где домишко твой алеет,
Где забота и почёт.
Ты полсотни лет игрался,
На водителей орал.
Ты за птицей синей гнался,
Камни счастья собирал.
Вот добрался до вершины
Разноцветного пути,
Пусть твои потёрлись шины,
Ты об этом не грусти.
Время спуска наступает –
Офигительный обзор…
Камни Гриша разбросает,
Всем ветрам наперекор.
Добротой своею смажет
Всем морщины на лице.
И о смысле дней расскажет,
О соседе-подлеце.
Жизнь подсвечивай ты, Гриша,
Денег шибко не жалей.
И без нас светло в Париже,
Но зачахнет Уфалей.
И болезненно в Че-яме
Дымом шпарит с облаков.
Небо ты протри с друзьями,
Распустись – и будь таков.
Грише
© Copyright: Михаил Стригин, 2024
Свидетельство о публикации №124092202046
Свидетельство о публикации №124092202046
Рецензии