Этот хитрый... Этот мудрый...
Там - светло, а там - темно...
Но на бюст и стан лахудры
оба клюнут всё равно.
В красоте такая сила,
затмевающая ум,
что сдаётся и верзила,
и холодный толстосум.
Все на сладенькое падки,
если ножки хороши.
Нас положат на лопатки
не достоинства души.
Мы к ним повернёмся позже,
мы спохватимся потом...
- Что со мною, Святый Боже! -
тихо скажем грешным ртом.
-Забери мои болезни
и проказу излечи...
Шаловливы плоти песни,
но и бьют, как палачи.
В сердце тлеет пепелище
и такая пустота.
Мы от них спасенья ищем
не случайно, неспроста.
Так и хочется склониться
и попить из родника.
Страсти прошлого - больница,
если смотришь свысока.
Воды схлынут... Уже русло...
Греет солнышко... Покой...
Иногда бывает грустно,
глядя на старух с клюкой...
Как устроены мы странно
и понять не может ум,
отчего же ноет рана,
если слышен моря шум?..
Отчего же?
© Copyright: Александр Самойленко 4, 2024
Свидетельство о публикации №124092100771
Свидетельство о публикации №124092100771
Рецензии