Этот скудный свет торшера,
Он понравился давно,
С ним и комната — пещера,
Но не то, чтобы темно.
С ним любые искаженья
На лепнине, на стене —
Плод игры воображенья,
Что рождается во мне.
Он скрывает недостатки,
Он подчёркивает муть,
Что таится в каждой складке
Тюля, он волненья суть.
Он моих идей основа,
Он светил в мою тетрадь,
С ним душа всегда готова
От восторга трепетать.
Он бы мог в старинном замке
Жарким факелом трещать
И портрет, в овальной рамке,
Рыжим светом освещать.
И коптить смолой ли, паклей,
И расплёскивая тень,
Уронить, как слёзы капли
На гранитную ступень.
Быть свидетелем измены,
Слышать как звенит булат,
Высекая вскользь о стены
Искры, словно виноград.
Так сгустилась атмосфера,
Что, немного ошалев,
Этот скудный свет торшера,
Источает дивный шлейф.
21.09.24
Свет торшера
© Copyright: Олег Фонкац, 2024
Свидетельство о публикации №124092106834
Свидетельство о публикации №124092106834
Рецензии